武大夫下了大夜班，騎著他那輛二八大槓腳踏車，拐進了衚衕。
後座夾著一本翻舊了的《眼科顯微手術學》，車筐裡放著兩隻鋁飯盒，裝的是食堂剩下的饅頭和一份燒茄子——給家裡的老母親帶的。
他住在柳樹衚衕最深處的一個小院裡，院門漆皮剝落了一半，露出下面灰撲撲的木頭。
門框上貼著去年的春聯，已經被日曬雨淋得不辨顏色。
拐過最後一道彎，離院門還有十來步的時候，他聽見身後傳來一陣急促的腳步聲。
他還沒來得及回頭，眼前就黑了。
一隻麻袋從頭頂套下來，帶著刺鼻的黴味和若有若無的樟腦味。
他整個人被一股巨大的力量拽下腳踏車，後腦勺磕在車架子上，疼得他眼冒金星。
然後，他聽到木棒揮舞帶來的風聲——
“砰。”
後腦勺傳來一陣鈍痛。
世界安靜了。
再醒來的時候，武大夫聞到了一股廉價雪花膏的香味。
那味道太濃了，濃得有些刺鼻，混合著屋內潮溼的黴味和一種說不清道不明的膩味。
他的後腦勺還在突突地跳痛，他下意識地想去揉，發現自己的手被什麼東西壓住了。
他睜開眼。
一個女人睡在他身邊。
一、絲、不、掛。
他的大腦在零點幾秒內完成了一系列的判斷——
這不是他老婆，他老婆腰上沒有這顆黑痣；
這不是他的床，他的床是硬板床，而這張床鋪著發黃的軟墊子；
這不是他家，他家房頂上沒有那盞綴滿灰塵和蛛網的白熾燈泡。
然後他低頭看了看自己。
也不著片縷。
他輕輕尖叫了一聲。
那聲音尖銳刺耳，在清晨五點鐘的寂靜空氣裡像一顆炸雷。
他這輩子從沒有發出過這麼不體面的聲音，哪怕是在手術檯上看到病人眼球爆裂都沒有。
門立刻被從外面一腳踹開。
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